指骨和银戒指被我收进了一个木盒里，垫着晒干的***瓣。
我总觉得，林小满那样的姑娘，该配点干净的味道。
新闻发酵的第七天，那个记者朋友给我打了个电话，声音压得极低，带着一丝不易察觉的颤抖：“你提供的名单里，林小满的死因被改了。
车祸是真的，但她被送进医院时，还活着。”
我握着手机的手猛地收紧，指节泛白。
阳光透过窗户照在木盒上，戒指的锈迹晃得我眼睛发酸。
“她的病历被调包了，”朋友继续说，“肇事司机是个小老板，背后有人。
医院的***当晚丢了三具遗体，林小满是其中一个。
那些搞死亡艺术的，根本不只是用骨头烧瓷——他们先把有用的器官摘走，卖给黑市，剩下的残骸，才被磨成瓷土。”
有用的器官……我想起人偶缺了一截的指尖，想起那渗出来的血珠，胃里一阵翻江倒海。
原来所谓的“死亡艺术”，不过是一层更肮脏的遮羞布。
他们不是在“创作”，是在凌迟。
夜里，我又梦见了林小满。
梦里的她穿着洗得发白的蓝白校服，袖口磨出了毛边，裤脚挽着一截，露出纤细的脚踝，上面沾着村口老槐树的泥土。
她梳着简单的马尾，额前碎发被风吹得乱飞，皮肤是常年晒出来的健康麦色，一双眼睛亮得像山里的星星，透着股不谙世事的干净。
她蹲在老槐树下，手里攥着一部壳子泛黄的按键手机，指尖反复摩挲着屏幕边缘的划痕，那是她攒了三个月零花钱买的二手货。
屏幕亮着，是**妈发来的唯一一条信息，字里行间带着漂泊的疲惫：“小满，妈在城里挺好的，等攒够了钱，就回家接你。”
这条信息她存了整整三年，手机锁屏密码是妈**生日，每天睡前都要翻出来看一遍，看一次，嘴角就弯一次。
她的手指在按键上反复按了又删，**又按，最后敲定的字句，带着少女独有的雀跃和忐忑：“妈妈，我考上县重点高中啦！
等你回来，我给你看录取通知书。”
她的指甲剪得短短的，指尖因为常年帮奶奶干农活，结了一层薄薄的茧，按在屏幕上时，动作轻得像怕惊扰了什么。
这条信息，她终究没能发出去。
梦里的场景陡然切换，是刺耳的刹车声和漫天飞扬的尘土。
她被那辆失控的越野车撞倒在地，手机从手里飞出去，屏幕摔得粉碎，那条没发送的信息，永远定格在了草稿箱里。
她躺在冰冷的柏油路上，麦色的小脸瞬间没了血色，嘴唇翕动着，好像还在念着“妈妈”。
意识模糊间，她好像看见有人掀开了她的校服衣角，露出纤细的腰腹，又看见有人掏出手机，对着她的脸拍了张照，闪光灯刺得她睁不开眼。
“我的肾，”她朝我伸出手，手腕上那道细细的手术疤痕在月光下格外刺眼，声音轻飘飘的，像风一吹就散，“他们说，能救一个有钱人的命。”
我惊醒时，浑身是汗。
木盒放在床头柜上，盖子不知什么时候被掀开了，那截指骨，正对着我的方向。
更让我头皮发麻的是，指骨旁边，多了一枚陌生的黑色纽扣——和疤脸男人西装上的纽扣，一模一样。
我知道，这事还没完。
他们找上门了。
疤脸男人被抓后，从头到尾**了不开口。
记者朋友后来查到，他的账户里突然多了一笔七位数的转账，那笔钱，足够他那卧病在床的**亲安度晚年，也足够他心甘情愿，做这起连环案里的替罪羊。
矛盾的爆发点，在三天后那个暴雨夜。
