几天后，林夏几乎养成了条件反射。
每次放下笔，结束一段枯燥的复习，她总会鬼使神差地拿起手机，点开那个哥哥帮她注册的社交平台App。
图标上，那只小小的飞鸟标志，似乎总在引诱着她。
起初，只有零星几个点赞和那条唯一的、可能是哥哥“友情赞助”的评论。
她每次看到那个红色的通知数字，心脏都会轻轻跳快一下，带着一丝隐秘的期待。
然而，当真正的评论开始多起来时，新鲜感迅速被冰冷的现实浇灭。
“这画的是什么？
抽象派吗？
抱歉，看不懂。”
“颜色用得太脏了，构图也很乱，初学者水平吧。”
“想法是好的，但技巧完全跟不上，建议先好好练练基本功。”
“又是这种无病**的青春疼痛风格，腻了。”
一条条或首白、或嘲讽、或“善意”提点的话语，像一根根细小的针，扎进林夏的眼里，更扎进心里。
她蜷缩在书桌前的椅子上，手指冰凉，一遍遍刷新着页面，仿佛多刷几次，那些刺眼的文字就会消失，或者，会突然出现一条截然不同的、能将她从这种难堪中拯救出来的赞美。
但没有。
不好的言论似乎有种聚集效应，当第一条负面评论出现后，更多的质疑和批评接踵而至。
她猛地关掉手机屏幕，将它反扣在桌面上，好像这样就能隔绝那些声音。
书房里只听得见墙上挂钟的滴答声，规律而冷漠，像在嘲笑她的不自量力。
她抬起头，目光落在旁边书架顶层那个蒙了些灰尘的画架上。
曾经，那里是她的小小天堂。
现在，它更像一个沉默的证人，见证着她的失败。
那些评论虽然刺耳，但说的似乎……一针见血。
颜色是不是真的用脏了？
构图是不是真的毫无章法？
那只鸟，是不是画得确实像一只可笑的、被雷劈中的鸡？
哥哥林风推门进来时，看到的就是妹妹对着画架发呆的背影，单薄而沮丧。
“嘿，未来的大师，又在构思惊世之作了？”
他习惯性地用调侃开场，但走近后，看到了林夏红肿的眼圈和扣在桌上的手机，立刻明白了什么。
林夏没有回头，声音闷闷的：“哥，我是不是真的画得很差？”
林风没有立刻回答“不是”来安慰她。
他拉过一把椅子坐下，拿起林夏扣在桌上的手机，解锁，点开那个App，快速地浏览了一下那些评论。
“嗯，”他摸着下巴，一副认真研究的模样，“这条说你构图乱的，有点道理。
这条说颜色脏的，纯属瞎扯，这明明是高级灰调子，他不懂。”
林夏转过头，有些惊讶地看着哥哥。
她以为他会像往常一样插科打诨地把这事糊弄过去。
“看什么看？”
林风把手机递还给她，“真当网上人均达芬奇啊？
十个评论的里有八个自己连鸡蛋都画不圆。
他们的意见，听听就好，别往心里去。”
“可是……”林夏想说，可是他们指出的问题，似乎确实存在。
“没有可是。”
林风打断她，“你觉得难受，是因为你开始认真思考这些批评了，这是好事。
但思考之后，不是自我否定，而是要去寻找答案——什么样的构图是好的？
什么样的色彩是和谐的？
答案不在这些喷子的嘴里。”
他俯身过去，在电脑浏览器里输入了几个***：“世界名画赏析”、“当代插画大师作品”、“中央美术学院优秀毕业设计”。
网页瞬间弹跳出无数图片和链接。
伦勃朗的光影，莫奈的色彩，当代插画师笔下灵动的人物，美院学生充满巧思的创作……一幅幅作品，如同在她眼前打开了一个全新的、浩瀚无垠的世界。
林夏被震慑住了。
她第一次如此系统地、大量地看到真正“好”的作品。
这些作品仿佛来自另一个维度。
它们或磅礴，或细腻，或充满奇思妙想，每一幅都像在无声地讲述着关于技巧、关于思想、关于美的无限可能。
她意识到，自己的那点“挫折”，和真正艺术道路上的艰辛相比，简首微不足道。
那些负面评论，像是指着山脚下的一块小石头，告诉她这块石头不够圆润光滑，却让她忽略了眼前需要攀登的、巍峨的高山。
她***鼠标滚轮，贪婪地吸收着屏幕上的光影和色彩。
她看到了自己与这些作品之间巨大的鸿沟，但奇怪的是，这种认知并没有让她绝望，反而激起了一种前所未有的渴望——她想知道，要经过怎样的锤炼，才能让自己的笔触也能拥有那样的力量。
林风看着妹妹的眼神从灰暗逐渐变得专注甚至明亮，知道自己的“药方”起效了。
他悄悄退出房间，轻轻带上了门。
那一晚，林夏书桌上的台灯亮到很晚。
数学练习册被暂时搁置在一旁，取而代之的是一个新的素描本和不断暂停、回放的线上绘画教程视频。
她画得依然很生涩，甚至比墙上那只鸟好不了多少。
但这一次，笔尖划过纸面的沙沙声里，少了几分赌气的叛逆，多了几分沉静的探索。
窗外，城市的灯火如同散落的星辰。
其中一扇窗户后，一个女孩正在尝试，用自己的方式，触摸那片看似遥不可及的星空。
