精彩片段
粗麻绳勒进腕骨，磨破了皮，血混着汗黏糊糊地浸透绳结。小说《科学降临，这仙法不练也罢》是知名作者“习惯读书吧”的作品之一，内容围绕主角陈源周武展开。全文精彩片段：粗麻绳勒进腕骨，磨破了皮，血混着汗黏糊糊地浸透绳结。陈源被两个执法弟子一左一右架着，脚不沾地地拖过惩戒谷的石道。“快点！磨蹭什么！”左边的弟子不耐烦地搡了他一把。陈源踉跄几步，膝盖磕在突起的青石上，钻心地疼。他闷哼一声，没求饶。不是硬气，是脑子里太吵。两股记忆像烧红的铁钎互相搅动——一个是外门弟子卑微的十七年，一个是充斥着苍白灯光与刺耳警报的陌生人生。后者正散发着冰冷的、令人不安的理性，试图解析眼...
陈源被两个执法弟子一左一右架着，脚不沾地地拖过惩戒谷的石道。
“快点！
磨蹭什么！”
左边的弟子不耐烦地搡了他一把。
陈源踉跄几步，膝盖磕在突起的青石上，钻心地疼。
他闷哼一声，没求饶。
不是硬气，是脑子里太吵。
两股记忆像烧红的铁钎互相搅动——一个是外门弟子卑微的十七年，一个是充斥着苍白灯光与刺耳警报的陌生人生。
后者正散发着冰冷的、令人不安的理性，试图解析眼前的绝境。
这是什么力？
摩擦系数？
绳索材质为粗麻，首径约……停下！
他强迫自己抬头。
刑台到了。
一块凸起的暗青色巨岩，表面坑洼，浸着洗刷不净的深褐。
谷底己围满了人，大多是灰扑扑的杂役和穿着浅青外门服的低阶弟子。
眼神麻木的居多，几个年轻的脸色惨白，手指掐着袖口。
陈源在人群中看到一张熟脸——曾经一起挑过水的杂役，此刻迅速低下头，避开了他的视线。
高台上，天刑长老己立在案后。
玄黑袍，血刑纹，脸像用山岩雕出来的，每一道皱纹都刻着冷硬。
他没看陈源，只等执法弟子将人摁跪在石板上。
“跪首！”
靴子踹在腰眼。
陈源咬紧牙关，咽下闷哼。
碎石的棱角硌着伤腿，远处主峰的流云仙阁在铅灰色天幕下泛着朦胧的灵光，与此地的阴冷死寂割裂得像两个世界。
天刑长老展开卷宗，声音不高，却像冰珠子*过谷底每一个角落：“外门弟子陈源，偷入禁阅区，私录禁术。
擅改《引气诀》运行**，传于同门周武，致其经脉尽毁，道基崩散。”
谷里只有风声呜咽。
长老合上卷宗，目光第一次落到陈源身上，那里面什么都没有，空的。
“依律，废去修为，永为杂役。”
话音落下的瞬间，陈源脑子里“原主”的记忆碎片猛地炸开——藏经阁昏暗的墙角，自己颤抖着拓印墙上模糊古篆；深夜油灯下，对着《引气诀》线路图涂改，心脏狂跳；周武练功房里爆开的血雾，和随之而来的、彻骨的悔恨与恐惧……而另一个意识，则在这情绪的风暴中，突兀地计算着：废去修为……能量散失……熵增过程……不可逆？
荒谬。
可这念头冰冷地钉在那里。
天刑长老走下高台。
他只迈了三步，陈源就感觉周围的空气凝固了，变成透明的琥珀，把他死死封在里面。
连呼吸都需竭力。
长老抬手，并指。
指尖亮起一点白光，不刺眼，却沉重得让视线扭曲。
然后，点向他小腹丹田。
冰。
这是第一感觉，像一根极细的冰锥刺破皮肤。
紧接着——“轰！”
不是声音，是感觉。
那点白光炸成狂暴的洪流，冲进他体内。
那不是水，是烧红的钢针，是带倒钩的刮刀，沿着每一条细微的经脉蛮横推进，撕扯、冲刷、碾碎！
“嗬……呃啊——！”
惨叫冲出口腔就变了调。
陈源身体猛地反弓起来，又被无形的压力狠狠压回石板。
他瞪大眼，眼球布满血丝，视野里的一切都在晃动、破碎。
他能“感觉”到体内那个东西在崩溃。
气海——三年吐纳，一点点攒起来的、温热微光的存在——正被那股外来的、锋利而有序的力量粗暴地搅散。
灵气像受惊的萤火虫，从毛孔、从七窍、从每一个细胞缝隙里逸出，带走温度，带走力量，带走“修士”这个身份所代表的一切可能。
要死了……不，是比死更糟……意识被剧痛浸泡，开始沉向黑暗。
就在即将彻底沦陷的刹那，那股冰冷的、属于另一个灵魂的本能，猛地攥住了最后一点清醒。
理解它！
不是祈祷，不是怨恨，是刻在骨子里的指令：面对未知的、毁灭性的现象，第一反应是观测，是分析，是建立模型！
怎么分析？
用眼看？
眼睛快瞎了。
用身体感受？
身体正在被拆解。
那就用……“想象”。
用那个陌生记忆里处理“场”和“流”的方式，去强行理解这正在发生的暴行。
他拼命集中涣散的精神，不再抵抗痛苦，而是把痛苦当成数据源。
视野开始扭曲、变形。
周围稀薄紊乱的天地灵气，在他濒临崩溃的感知中，显露出模糊的轮廓——不再是“气”，而是有疏密、有方向的、缓慢流动的“**场”。
而天刑长老灌入他体内的那道灵力……它“现形”了。
一道高度凝聚、边界清晰、内部以某种苛刻频率共振的“能量束”。
它像一根精准的探针，刺入他原本平衡但脆弱的个人能量场（气海），然后以其有序的强振动，粗暴地打乱他场内的固有结构，诱发失稳、共振崩溃。
这个过程……这种“有序介入引发失衡”的结构……与他记忆深处某个冰冷而优美的数学框架，轰然重合！
不是文字，不是图像，是纯粹的逻辑同构：一个“流”（D）的源与一个“场”的源（ρ_f）之间的确定关系。
就在意识被黑暗彻底吞噬的前一瞬，一行清晰无误的公式，如同夜空中炸亮的闪电，劈开所有混沌，烙在他思维的核心：∇·D = ρ_f这是什么？
电动力学的高斯定律。
描述电场通量密度与电荷密度关系。
它不描述灵气。
但在此刻，它描述“毁灭”本身的结构。
最后一个念头，不是功法，不是悔恨，是混杂着极致痛苦与一丝疯狂战栗的惊雷：这个世界的力……场的作用……可以用方程……描述？！
黑暗。
漫长的、破碎的黑暗。
记忆的残片像海底的沉船碎片，在意识洋流中无序翻腾。
前世的碎片：惨白的实验室，黑板上写满弯曲的符号（∇, ∂, ∫）。
咖啡冷却在桌角。
警报灯突然炸红，控制台屏幕上的能量曲线疯狂上窜。
有人尖叫“要炸了！”。
他扑向终端，手指砸在某个按键上——数据，最后一批实验数据，必须传出去！
火焰吞没视野的灼热……今生的碎片：外门小屋漏雨的夜晚，就着油灯描画《引气诀》的经脉图，在一条线路上打了个叉，重新连了一条虚线。
周武凑过来，眼睛发亮：“陈师兄，这真能成？”
他犹豫了一下，点头。
三天后，那间练功房的门缝下渗出鲜红的血。
门被撞开，周武像破口袋一样瘫在血泊里，皮肤下还有灵气乱窜的凸起。
他手里，还攥着那张涂改的纸。
两个人生，两种认知世界的方式，在毁灭的熔炉里被强行锻打、交融。
每一点融合都带来灵魂的刺痛与诡异的明悟：那黑板上弯曲的∇符号，似乎能捕捉周武皮肤下灵气乱窜的轨迹；那**的火焰，与气海被灵力撕碎的灼痛，在感觉的底层竟如此相似……短暂的梦境中，他悬在虚空。
左边，一片由发光古篆和云纹组成的、不断生灭变幻的浩瀚星图，那是“道”，是“法”。
右边，一个由坐标轴、函数曲线和简洁符号构成的、冰冷清晰的几何框架，那是“理”，是“数”。
两者缓慢旋转，试探，靠近。
在某个无法言说的维度，一根发光的曲线与一个扭曲的符文，边缘轻轻碰在了一起。
没有声音。
但整个黑暗的虚空，为之一亮。
冷。
渗进骨头缝里的湿冷，把陈源从黑暗深处拽了出来。
痛紧接着回归。
丹田处空荡荡的痛，不是受伤的痛，是“被挖走一块”的虚无之痛。
全身经脉像被细砂纸从头到尾打磨过，每一次微弱的血流经过，都引发细密的、烧灼般的抽搐。
他睁开眼。
模糊的视野逐渐清晰：低矮*黑的房梁，挂着破败的蛛网。
土坯墙裂着缝，长满深色霉斑。
身下是潮湿的、散发着**气味的草堆。
空气浑浊，混杂着尘土、霉味和一种……类似牲口棚的气息。
柴房。
杂役住的柴房。
他想撑起身，手臂刚用力，那无处不在的虚弱感就像潮水般把他拍回去。
头晕目眩，耳中嗡鸣。
修为……没了。
他慢慢吸气，尝试着像过去三年每一天做的那样，感应天地灵气，引气入体。
什么都没有。
丹田像一口枯井，沉寂冰冷。
曾经即使微弱、但确实存在的“气感”，消失了。
不仅如此，身体像漏了气的皮囊，精元随着被废的修为一同流失了大半。
他现在可能连一个健康的凡人都打不过。
门外传来粗哑的喝骂：“王犊子！
劈的这是柴还是牙签？
今晚灶火不起，老子抽死你！”
“还有你们俩，水缸见底了不知道？
等着喝风拉稀吗？”
鞭子抽在空中的炸响，和几声压抑的闷哼。
脚步声匆忙、杂乱、沉重，带着认命的麻木。
陈源躺着没动。
他抬起手，看着身上粗糙的灰布衣服。
没有标识，没有纹路，是最低等杂役的服色。
永为杂役。
绝望。
冰冷的、实实在在的绝望，比柴房的寒气更刺骨，缓慢地爬满西肢百骸。
就在这绝望几乎要将他溺毙时——脑海深处，一点冰冷的光亮了起来。
不是感觉，不是情绪，是一个“结构”。
一个在意识彻底黑暗前，被剧痛和本能刻进去的、关于“毁灭”如何运作的数学描述。
∇·D = ρ_f他盯着屋顶破洞漏下的一缕微光，灰尘在光柱中浮沉。
鬼使神差地，他抬起右手的食指——手指还在因虚弱和旧伤而颤抖——伸向身旁潮湿的泥地。
指尖触到冰冷的湿土。
他划下第一笔：一个倒三角（∇）。
动作笨拙，线条歪扭。
然后是点乘符号（·），字母D，等号，ρ，下标f……他写得很慢，每画一笔都像耗尽力氣。
几个符号歪斜地趴在泥地上，与这个弥漫着霉味和鞭响的世界格格不入。
荒谬绝伦。
陈源盯着这行来自另一个文明、另一个思维体系的密码，看了很久。
然后，一种极其微弱的、近乎本能的东西，在绝望的冻土下，挣动了一下。
不是希望。
是……好奇。
对未知现象，对不一致之处，对“可被描述”之物的、近乎条件反射的好奇。
他闭上眼，忍著经脉的抽痛，将所剩无几的***，不再投向虚无的丹田，而是投向那公式背后的“观察方式”。
把周围的一切，想象成一个“场”。
把灵气的稀薄与浓郁，想象成场强的分布。
把自己，想象成场中一个被破坏了平衡的“点”。
起初，只有黑暗和疼痛。
但当他反复在内心构建那个“场模型”，默想“∇·”代表的“空间变化率”时……某种极其微弱的、全新的“感知”，像盲人第一次用手指触摸世界，战战兢兢地探出。
他“感觉”到了。
不是灵气本身——他己无法吸收分毫。
而是灵气分布的……“差异”。
门口比墙角“浓”一丝，因为门缝有风。
头顶破洞处，那缕微光周围，有极其微弱的、向光而聚的“流动趋势”。
微弱到曾经的炼气三层根本不会察觉。
但在绝对“无”的**下，这一点点“梯度差”，清晰得如同寂静中的弦颤。
陈源睁开眼。
躺在腐草上，望着那一缕微光。
他咧开嘴，干裂的嘴唇被扯出血口。
这个笑容因痛苦而扭曲，却带着一种近乎疯狂的专注。
柴房外，管事的鞭响再次炸开，呵斥与痛呼混杂。
但这些声音，忽然变得遥远。
他抬起手，看着自己颤抖的、布满细小伤口的手指，声音沙哑得像沙砾摩擦，低得只有自己能听见：“灵气……是场。”
“功法……是描述场运动的方程？”
他顿了顿，眼中的那点光芒，冰冷，锐利，死死钉在虚空中的某个问题上。
“如果方程……可以重写呢？”
