风雨前最后的并肩

小说叫做《风雨前最后的并肩》是用户名3835097的小说。内容精选：秋分刚过，连绵的雨就缠上了这座南方城市。黎娇娇把最后一块松节油棉球扔进垃圾桶时，窗外的梧桐叶正被雨水打得簌簌发抖，像极了她画布上那片始终调不好的灰。画室在老城区的顶楼，带一个漏雨的露台。墙皮斑驳的地方，她用丙烯画了片蔓延的常春藤，绿色顺着墙角爬向天花板，在吊灯的光晕里泛着湿润的光。她站在画架前，盯着那幅画了三个月的《渡口》——灰紫色的天空压着浑浊的江面，一叶孤舟泊在码头，船舷上站着个模糊的人影，分...

秋分刚过，连绵的雨就缠上了这座南方城市。

黎娇娇把最后一块松节油棉球扔进**桶时，窗外的梧桐叶正被雨水打得簌簌发抖，像极了她画布上那片始终调不好的灰。

画室在老城区的顶楼，带一个漏雨的露台。

墙皮斑驳的地方，她用丙烯画了片蔓延的常春藤，绿色顺着墙角爬向天花板，在吊灯的光晕里泛着**的光。

她站在画架前，盯着那幅画了三个月的《渡口》——灰紫色的天空压着浑浊的江面，一叶孤舟泊在码头，船舷上站着个模糊的人影，分不清是在等待还是告别。

“又在跟灰色较劲？”

门口传来脚步声时，黎娇娇握着画笔的手顿了顿。

颜料溅在米白色的围裙上，像朵突兀的淤青。

她没回头，听见帆布包被扔在旧沙发上的声音，接着是金属打火机“咔嗒”一声轻响。

“沈砚之，你再在我画室抽烟，我就把你的速写本泡进松节油里。”

她的声音裹着潮湿的水汽，比窗外的雨丝还要凉。

烟头的红光在昏暗里明灭了一下，随即被摁灭在满是颜料渍的搪瓷缸里。

沈砚之走到她身后，视线落在画布上：“船舷的人影，该加两笔暖调。”

黎娇娇侧过脸。

男人穿着洗得发白的牛仔外套，锁骨处露出半截褪色的纹身，像是被烟头烫过的痕迹。

他眼窝很深，睫毛上还沾着雨珠，看她的眼神却总带着种漫不经心的专注，像在打量一件需要修复的旧物。

“不用你教我调色。”

她转回去，蘸了笔钴蓝，狠狠抹在船帆的位置。

沈砚之没说话，只是拿起旁边的备用画框，抽出一张素描纸。

铅笔在纸上划过的声音很轻，和雨声混在一起，竟有种奇异的安宁。

黎娇娇眼角的余光里，他正在画露台上那盆被风吹得倾斜的三角梅，花瓣被雨水打落了一半，却还执拗地开着。

他们这样相处快两年了。

两年前的深秋，也是这样的雨天。

黎娇娇在江边写生，画那艘即将被拆解的旧轮渡，沈砚之就坐在她旁边的礁石上，用一把磨得发亮的美工刀，把捡来的碎木片削成小船的模样。

他指尖的伤口在流血，却像感觉不到疼，首到她递过去创可贴，他才抬眼看她，说了句“谢谢”。

后来他成了画室的常客。

有时带一瓶偷藏的米酒，有时带来刚从废品站淘来的老相机，更多时候像现在这样，沉默地各做各的事，却比任何熟稔的朋友都更清楚对方呼吸的频率。

“下周六的展，这幅《渡口》打算送展？”

沈砚之忽然开口，铅笔在纸上顿了顿。

黎娇娇握着画笔的手紧了紧。

市美术馆的青年艺术家联展，是她毕业后离“专业画家”这个词最近的一次。

可这幅《渡口》像个解不开的结，那片灰调里藏着太多她不敢触碰的东西——比如三年前突然消失的师兄，比如母亲留在医院缴费单上的最后一行字，比如每个雨夜都会反复出现的、码头的浓雾。

“不知道。”

她低声说，“可能……换幅静物吧。”

沈砚之放下铅笔，走到她面前。

他比她高出一个头，阴影落下来，刚好罩住她握着画笔的手。

他没碰她，只是弯腰，用指腹轻轻蹭了蹭画布上那个人影的衣角：“这里，加一点赭石。”

他的指尖带着松节油和**混合的味道，擦过画布时，黎娇娇的心跳漏了一拍。

她猛地后退一步，撞在身后的颜料架上，锡管*落的声音在雨声里格外刺耳。

“沈砚之，你到底想干什么？”

她抬头看他，眼眶有点红，“你每次都这样，说些莫名其妙的话，做些莫名其妙的事，然后……”然后像三年前的师兄一样，突然消失得无影无踪。

最后几个字她没说出口，却被沈砚之看穿了。

他眼里的漫不经心忽然碎了，露出点什么别的东西，像被雨打湿的火柴，明明灭灭地想燃起来，却终究只是化作一声轻不可闻的叹息。

“下周六，我来帮你送画。”

他捡起地上的锡管，放回颜料架，“我去趟废品站，看看能不能找到合适的旧木框。”

门被带上时，雨好像更大了。

黎娇娇站在原地，看着画布上那抹被他指尖蹭过的地方，忽然发现灰调里真的透出了一点微弱的暖，像雾里的灯，固执地亮着。

她走到沙发边，拿起沈砚之落下的速写本。

这是她第一次看他的画——里面没有风景，没有静物，全是她。

画她在露台上晾画，风把裙摆吹得鼓起；画她蹲在地上捡颜料管，头发垂下来遮住半张脸；画她对着空白画布发呆，手指无意识地**围裙上的线头。

最后一页，是今天的三角梅，旁边用铅笔写了行小字：“风雨里的骨头，比春天的花更硬。”

黎娇娇的指尖划过那行字，忽然想起上周深夜，她急性阑尾炎发作，是沈砚之背着她穿过雨巷去医院。

他后背的骨头硌得她生疼，却比任何止痛药都更让她安心。

那时她迷迷糊糊地问：“沈砚之，你是不是从来不会怕？”

他没回头，只是说：“怕的时候，就找个东西抓紧。”

现在想来，他当时手里攥着的，是她那件被雨水浸透的毛衣。

窗外的雨不知何时小了些，露出点灰蒙蒙的天光。

黎娇娇走到画架前，蘸了点赭石，小心翼翼地抹在那个人影的衣角。

灰调里的暖，像投入湖心的石子，慢慢晕开涟漪。

她不知道沈砚之要找的“合适的旧木框”是什么样子，也不知道下周六的展能不能顺利开展，更不知道这片灰调最终会变成什么颜色。

但她忽然想把这幅《渡口》送展，想让所有人都看到——在那片压得人喘不过气的灰里，藏着一点不肯熄灭的暖。

就像此刻，画室里还残留着他的气息，露台的三角梅还在雨里开着，而她握着画笔的手，终于不再发抖。

也许并肩的意义，从来不是驱散所有的灰，而是有人告诉你，哪怕天快黑了，也可以慢慢调色，慢慢等。